Когда садишься писать что-либо, представляешь тех, кто это будет читать. И хочется писать уже как-то по-взрослому, чтобы не краснеть потом под своими тараканами "А что подумают про эту фразу, а что подумают про вон ту.." Это гложет даже перед началом письма.
Но когда перед глазами набираются чёрные строчки, что своей дружной гурьбой отвешивают пинка всем тараканам, успокаиваешься.
Есть только ты и то, что ты пишешь. И написать ты можешь всё, что пишется, тут как душа повернёт.
Наверное, в этом и есть спасение для писателя, публициста, журналиста. Не заказной текст, в котором высчитываешь строчки, сопоставляешь факты и действия, приводишь веские доказательства своего мнения - а для себя, маленький текст, в котором душа отдыхает.
текст, в котором чёрный забор букашек-буковок ограждает - пускай и на время - тебя от всего остального мира, даёт отдохнуть, восстановиться. И это то, чего не хватает обычно в повседневности, сколько бы ты ни прятался за одиночеством и смехом.
Как хотелось выразиться, высказаться, но в разговорах одёргивала себя и в конце концов не выдержала и сорвалась..
Вспоминаю и то, как старалась оформить всё в лучшем виде, но забросила, вернувшись только спустя долгое время.
И ведь боюсь теперь спрашивать. а как вам новое оформление блога - лучше, хуже?
Как-то так. Спешу сообщить, что из больницы выписалась, всё хорошо, я вновь в строю :) начинаются судные дни, и я понимаю, что в большинстве своём меня бить и ругать убдет за что.
Но я справлюсь :)
Комментариев нет:
Отправить комментарий